棕色
纸页已经发脆，但没有折过哪怕
个角，他把书保存在磨旧塑料口袋里，纸张有时候就在他手里变成碎片，他要是看到什
想保留内容，就从抽屉里取出个便携式小复印机，装上电池，扫描那页。她喜欢看着复印件新鲜出炉，独特味道很快消失，但老爹从来不允许她动手操作。有时候他会大声朗读，声音有些犹豫，就像个人又捡起
许久不用乐器。他读不是故事，没有结局，也不会逗人发笑。它们仿佛窗户，窗外风景那奇异；他从不解释，多半是因为自己也不理解，也许没有人理解……
街道恶狠狠地砸回来，那明亮。
她揉揉眼睛，使劲咳嗽。
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