“这是
个永远无法公开
故事。”
陈寿跪坐在房间里，对着空白墙壁说。墙壁上影子随着烛火晃动
下，仿佛在嘲笑他。
“可是
很想把它记录下来，不是每个史官都有这样机会。”陈寿拿起毛笔，虚空点，眼神里充满光芒。
影子继续在晃动。在墙壁角，《三国志》卷帙码得整整齐齐，堆积如山。陈寿疲惫地叹口气：“花十几年时间，不负朝廷期望，写完从汉末到晋初历史，现在终于可以做点自己喜欢事情。”
他边说着，边转动视线，从《三国志》身上挪到另外大堆断烂竹简和绢帛上去。它们就那
随意堆放着，散发出腐朽味道。上面写着许多文字，笔迹各不相同，看得出是出自不同人之手。有些文字之间还残留着抹暗褐色血液，有些竹简上则是数道触目惊心剑痕。
陈寿闭上眼睛，安静地聆听起来。无数低沉声音从故纸堆里萦绕而起，它们在呢喃，在诉说。仿佛受到那些死魂灵驱使，陈寿抬起手中毛笔，慢慢点在片空白竹简之上，勾画出串工整清晰文字。
这不是历史，这只是个故事，个已被人遗忘几十年、近千年，即将衰朽成灰故事。
时光之水回流到建安四年。
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